Про бегство
Мы не были одним процентом. Каждый, стоящий двенадцать часов в очереди на границе — был отдельным человеком со своими мечтами, планами, целями в жизни и верой во что-то лучшее.
Один — белокурый барбер, который кайфует от своей профессии. Второй — инженер систем ИИ, с любовью к автостопу. Третий — владелец своего магазина одежды. Программист, студент медицинского, окончивший школу, татуировщик и сотни других.
И один маленький бармен. С небольшой мечтой - стать профессионалом в своей сфере. Возможно дорасти до бар-менеджера, возможно открыть своё место. Человек, который уже смирился со всем происходящим, хочет просто жить често, работать также и умереть когда-то далеко.
Парень, который любит путешествия, книги и свою семью. Который не хочет умирать за чьи-то идеалы. Который просто хочет жить. Без дворцов, бриллиантов и дорогих тачек. Который...
И вот таких было тысячи. Которые плакали от счастья пересекая границу. Кому-то пришлось отдать за это последние деньги, но что такое бумага, когда на кону кое-что более ценное.
Можно было рассказать, про завышенные цены местных, на любой вид транспорта. Про алчных таможенников, смотрящих на некоторых из нас, как на кусок мяса, завернутый в доллары, но к чему это все?
Лучше расскажу про кавказские горы на фоне звезд. Про рассветное солнце, которое как глашатый, несло для нас новости о новом дне, полном испытаний. И про закатные сумерки, уже на той стороне тоже рассказать хочется. Огненная колесница опускалась за снежные вершины и успокаивала: "Все хорошо, у вас всё получилось.".
На нейтральной зоне был наш первый приём пищи за сутки. Немного конфет из дютика, вода набранная из ближайшего родника, бутеры, запасливо прихваченные одним из нас и бутылка рома на всех.
А потом ещё один долгий переход, тяжкое ожидание в очереди и такси-телепорт в центр Тбилиси. А тут уже всё в порядке. Но это совсем другая история.