Когти
Цепляются, режут до кости, кажется, что позвонки сейчас вырывать будут. Копаются, пытаясь достать до органов. Сердце, лёгкие, печень, селезенка, всё под комбаин. Всё наружу, чтобы смотреть отвратно было.
Ржавое железо? Затупленная медь? Медицинская сталь? Нет, всё не то. Хуже. Это когти дикого зверя, имя которому - Голод.
Союзник похоти и желания. Желания созидать. Из рассыпаных по полу осколков создавать что-то новое. Мечта о воплощении.
И я поддаюсь, проигрываю сам себе, хватаю блокнот и пишу, пишу, пишу. Пока не вырвали спинной мозг, пока мысли не разорвали голову в клочья, пока не забыл каково это.
И снова сражение. Логика, прямая и жёсткая, как копьё валькирии, пронзает меня и зверя. И приходится стоять безоружным в этой битве тварей. Спереди - пронзающая, суровая, со сталью вместо глаз. За спиной сильное, клыкастое, с колючей шерстью и злое, хаотичное, а от этого ещё страшнее.
А посередине всего лишь писатель. Блокнот, ручка, телефон, заметки, ничего лишнего, никакого оружия, только боль.
Снова и снова пытаюсь начать.
И как всегда проигрываю.
